Samstag, 31. Oktober 2009
Herbst, kalt, Nebel
Ich wollte einfach mal ein paar Zeilen auf meinen Blog setzen. In Mannheim fallen mittlerweile die gelben Blätter von den Bäumen und die Currywurst beim Kaufhof schmeckt trotzdem wie eh und jeh. Ich habe einen neuen Friseur gefunden, der nicht nur nett ist, sondern auch schneiden kann. Wir haben uns gleich erstmal über die Lebensgeschichte seines Sohns ausgetausch, der Pilot ist (nachdem er eine Bankkaufmannslehre abgeschlossen hatte und danach mit einem Diplomstudiengang - Finanzierung o.ä. bis zum Vordiplom gekommen ist). Im A3 ist der Fahrstuhl kaputt, somit sind keine Rollifahrer im Bibliotheksbereich und die Nichtrollifahrer haben mehr Platz - weiß nicht ob das jetzt gut oder schlecht ist... Dabei fällt mir ein Frau Lieberknecht ist die erste weibliche Ministerpräsidentin der CDU und zusammen mit der SPD wird sie gegen die im Bundeskoalitionsvertrag versprochenen Steuersenkungen im Bundesrat stimmen, falls diese auf Kosten der Länder durchgesetzt werden sollen. Mal schauen was uns die Bundespolitik noch bringt, und was der Schäuble und die Merkel so machen. Der Guido hat ja sogar schon gerade in Brüssel gezeigt, dass er Englisch UND Französisch kann - also ich gönn mir vielleicht im Namen von Guido erstmal einen Mangosaft
Freitag, 30. Oktober 2009
bitte einen Mangosaft für Guido!
Markus Söder zu den Koalitionsverhandlungen in Berlin: "Ich hab' das ja jetzt schon das zweite Mal erlebt, weil wir das das letzte Mal mit der SPD gemacht haben. Und es gab fundamentale Unterschiede." Schmidt: "Zum Beispiel?" Söder: "Also Guido Westerwelle bevorzugt Mangosaft, und Gerhard Schröder hat nachmittags um vier mit Rotwein und Zigarre begonnen."
WDR Fotostrecke mit Zitaten von Harald Schmidt und Gästen
WDR Fotostrecke mit Zitaten von Harald Schmidt und Gästen
Montag, 12. Oktober 2009
Lautstark 16.10.
Freitag, 16. Oktober 2009
LautstarkBeginn 21.00 Uhr
AK 6 €
Alternative Rockparty mit Live-Act: The Fountains
Einmal im Monat öffnet die Alte Feuerwache ihre Tore für die Partywütigen aus dem Delta. Der DJ öffnet seine Schatztruhe und heizt den Rockfans mit Billy Talent, Mando Diao, System Of A Down, Placebo, Beatsteaks, Kettcar, Pearl Jam, NoFx, Linkin Park, The Hives, Bloc Party, Maximo Park, Panic! At The Disco, Nirvana, The Clash, Rage Against The Machine, Slipknot, Franz Ferdinand und den Beastie Boys so richtig ein. Eben Laut, Lauter, Lautstark!
Mit dabei: The Fountains
Indie-Rock made in Aschaffenburg. Was das heißt? Abgedrehte Licks, Gitarren auf Brustwarzenhöhe und sphärische Synthesizer gepaart mit einem Schlagzeug, das einen auf die Tanzfläche treibt und gleichzeitig aus den Socken hebt. Manchmal hysterisch treibend, manchmal mit einem Hauch Melancholie versehen,
jedoch stets kompromisslos und ehrlich.
„England hat die Arctic Monkeys, Amerika hat The Strokes, Deutschland hat The Fountains.“ Dass dies nicht lediglich eine Behauptung der lokalen Presse ist, zeigt die Band auf jeder ihrer Energie geladenen Live-Shows
Samstag, 3. Oktober 2009
la lengua de las mariposas
Manuel Rivas de ¿Que me quieres, amor?
"¿Qué hay , Gorrión? Espero que este año podamos ver por fin la lengua de las mariposas".
El maestro aguardaba desde hacía tiempo que le enviaran un microscopio a los de la instrucción pública. Tanto nos hablaba de como se agrandaban las cosas menudas e invisibles por aquel aparato que los niños llegábamos a verlas de verdad, como si sus palabras entusiastas tuvieran un efecto de poderosas lentes.
"La lengua de la mariposa es una trompa enroscada como un resorte de reloj. Si hay una flor que la atrae, la desenrolla y la mete en el cáliz para chupar.
Cando lleváis el dedo humedecido a un tarro de azúcar ¿a que sienten ya el dulce en la boca como si la yema fuera la punta de la lengua? Pues así es la lengua de la mariposa".Y entonces todos teníamos envidia de las mariposas. Que maravilla. Ir por el mundo volando, con esos trajes de fiesta, y parar en flores como tabernas con barriles llenos de jarabe.
Yo quería mucho a aquel maestro. Al principio, mis padres no podían creerlo. Quiero decir que no podían entender como yo quería a mi maestro. Cuando era un "picarito", la escuela era una amenaza terrible. Una palabra que cimbraba en el aire como una vara de mimbre.
"¡Ya verás cuando vayas a la escuela!"
Dos de mis tíos, como muchos otros mozos, emigraron a América por no ir de quintos (*) a la guerra de Marruecos. Pues bien, yo también soñaba con ir a América sólo por no ir a la escuela. De hecho, había historias de niños que huían al monte para evitar aquel suplicio. Aparecían a los dos o tres días, ateridos y sin habla, como desertores de la Barranco del Lobo. Yo iba para seis años y me llamaban todos Gorrión. Otros niños de mi edad ya trabajaban. Pero mi padre era sastre y no tenía tierras ni ganado.
Prefería verme lejos y no enredando en el pequeño taller de costura. Así pasaba gran parte del día correteando por la Alameda, y fue Cordeiro, el recolector de basura y hojas secas, el que me puso el apodo. "Pareces un gorrión".
Creo que nunca corrí tanto como aquel verano anterior al ingreso en la escuela. Corría como un loco y a veces sobrepasaba el límite de la Alameda y seguía lejos, con la mirada puesta en la cima del monte Sinaí, con la ilusión de que algún día me saldrían alas y podría llegar a Buenos Aires. Pero jamás sobrepasé aquella montaña mágica.
"¡Ya verás cuando vayas a la escuela!"
Mi padre contaba como un tormento, como si le arrancara las amígdalas con la mano, la manera en que el maestro les arrancaba la jeada del habla para que no dijeran ajua nin jato ni jracias. "Todas las mañanas teníamos que decir la frase 'Los pájaros de Guadalajara tienen la garganta llena de trigo'. ¡Muchos palos llevábamos por culpa de Juadalagara!" Si de verdad quería meterme miedo, lo consiguió. La noche de la víspera no dormí. Encogido en la cama, escuchaba el reloj de la pared en la sala con la angustia de un condenado. El día llegó con una claridad de mandil de carnicero. No mentiría si le dijera a mis padres que estaba enfermo.
El miedo, como un ratón, me roía por dentro.
Y me meé. No me meé en la cama sino en la escuela.
Lo recuerdo muy bien. Pasaron tantos años y todavía siento una humedad cálida y vergonzosa escurriendo por las piernas. Estaba sentado en el último pupitre, medio escondido con la esperanza de que nadie se percatara de mi existencia, hasta poder salir y echar a volar por la Alameda.
"A ver, usted, ¡póngase de pie!"
El destino siempre avisa. Levanté los ojos y vi con espanto que la orden iba para mi. Aquel maestro feo como un bicho me señalaba con la regla. Era pequeña, de madera, pero a mi me pareció la lanza de Abd el-Krim.
"¿Cuál es su nombre?"
"Gorrión".
Todos los niños rieron a carcajadas. Sentí como si me batieran con latas en las orejas.
"¿Gorrión?"
No recordaba nada. Ni mi nombre. Todo lo que yo había sido hasta entonces había desaparecido de mi cabeza. Mis padres eran dos figuras borrosas que se desvanecían en la memoria. Miré cara al ventanal, buscando con angustia los árboles de la alameda. Y fue entonces cuando me meé.
Cuando se dieron cuenta los otros rapaces, las carcajadas aumentaron y resonaban como trallazos. Huí. Eché a correr como un loquito con alas. Corría, corría como solo se corre en sueños y viene tras de uno el Sacaúnto. Yo estaba convencido de que eso era lo que hacía el maestro. Venir tras de mi. Podía sentir su aliento en el cuello y el de todos los niños, como jauría de perros a la caza de un zorro. Pero cuando llegué a la altura del palco de la música y miré cara atrás, vi que nadie me había seguido, que estaba solo con mi miedo, empapado de sudor y de meos. El palco estaba vacío. Nadie parecía reparar en mi, pero yo tenía la sensación de que toda la villa estaba disimulando, que docenas de ojos censuradores acechaban en las ventanas, y que las lenguas murmuradoras no tardarían en llevarle la noticia a mis padres. Las piernas decidieron por mi. Caminaron hacia al Sinaí con una determinación desconocida hasta entonces. Esta vez llegaría hasta A Coruña y embarcaría de polisón en uno de esos navíos que llevan a Buenos Aires.
aquí : continúa.
"¿Qué hay , Gorrión? Espero que este año podamos ver por fin la lengua de las mariposas".
El maestro aguardaba desde hacía tiempo que le enviaran un microscopio a los de la instrucción pública. Tanto nos hablaba de como se agrandaban las cosas menudas e invisibles por aquel aparato que los niños llegábamos a verlas de verdad, como si sus palabras entusiastas tuvieran un efecto de poderosas lentes.
"La lengua de la mariposa es una trompa enroscada como un resorte de reloj. Si hay una flor que la atrae, la desenrolla y la mete en el cáliz para chupar.
Cando lleváis el dedo humedecido a un tarro de azúcar ¿a que sienten ya el dulce en la boca como si la yema fuera la punta de la lengua? Pues así es la lengua de la mariposa".Y entonces todos teníamos envidia de las mariposas. Que maravilla. Ir por el mundo volando, con esos trajes de fiesta, y parar en flores como tabernas con barriles llenos de jarabe.
Yo quería mucho a aquel maestro. Al principio, mis padres no podían creerlo. Quiero decir que no podían entender como yo quería a mi maestro. Cuando era un "picarito", la escuela era una amenaza terrible. Una palabra que cimbraba en el aire como una vara de mimbre.
"¡Ya verás cuando vayas a la escuela!"
Dos de mis tíos, como muchos otros mozos, emigraron a América por no ir de quintos (*) a la guerra de Marruecos. Pues bien, yo también soñaba con ir a América sólo por no ir a la escuela. De hecho, había historias de niños que huían al monte para evitar aquel suplicio. Aparecían a los dos o tres días, ateridos y sin habla, como desertores de la Barranco del Lobo. Yo iba para seis años y me llamaban todos Gorrión. Otros niños de mi edad ya trabajaban. Pero mi padre era sastre y no tenía tierras ni ganado.
Prefería verme lejos y no enredando en el pequeño taller de costura. Así pasaba gran parte del día correteando por la Alameda, y fue Cordeiro, el recolector de basura y hojas secas, el que me puso el apodo. "Pareces un gorrión".
Creo que nunca corrí tanto como aquel verano anterior al ingreso en la escuela. Corría como un loco y a veces sobrepasaba el límite de la Alameda y seguía lejos, con la mirada puesta en la cima del monte Sinaí, con la ilusión de que algún día me saldrían alas y podría llegar a Buenos Aires. Pero jamás sobrepasé aquella montaña mágica.
"¡Ya verás cuando vayas a la escuela!"
Mi padre contaba como un tormento, como si le arrancara las amígdalas con la mano, la manera en que el maestro les arrancaba la jeada del habla para que no dijeran ajua nin jato ni jracias. "Todas las mañanas teníamos que decir la frase 'Los pájaros de Guadalajara tienen la garganta llena de trigo'. ¡Muchos palos llevábamos por culpa de Juadalagara!" Si de verdad quería meterme miedo, lo consiguió. La noche de la víspera no dormí. Encogido en la cama, escuchaba el reloj de la pared en la sala con la angustia de un condenado. El día llegó con una claridad de mandil de carnicero. No mentiría si le dijera a mis padres que estaba enfermo.
El miedo, como un ratón, me roía por dentro.
Y me meé. No me meé en la cama sino en la escuela.
Lo recuerdo muy bien. Pasaron tantos años y todavía siento una humedad cálida y vergonzosa escurriendo por las piernas. Estaba sentado en el último pupitre, medio escondido con la esperanza de que nadie se percatara de mi existencia, hasta poder salir y echar a volar por la Alameda.
"A ver, usted, ¡póngase de pie!"
El destino siempre avisa. Levanté los ojos y vi con espanto que la orden iba para mi. Aquel maestro feo como un bicho me señalaba con la regla. Era pequeña, de madera, pero a mi me pareció la lanza de Abd el-Krim.
"¿Cuál es su nombre?"
"Gorrión".
Todos los niños rieron a carcajadas. Sentí como si me batieran con latas en las orejas.
"¿Gorrión?"
No recordaba nada. Ni mi nombre. Todo lo que yo había sido hasta entonces había desaparecido de mi cabeza. Mis padres eran dos figuras borrosas que se desvanecían en la memoria. Miré cara al ventanal, buscando con angustia los árboles de la alameda. Y fue entonces cuando me meé.
Cuando se dieron cuenta los otros rapaces, las carcajadas aumentaron y resonaban como trallazos. Huí. Eché a correr como un loquito con alas. Corría, corría como solo se corre en sueños y viene tras de uno el Sacaúnto. Yo estaba convencido de que eso era lo que hacía el maestro. Venir tras de mi. Podía sentir su aliento en el cuello y el de todos los niños, como jauría de perros a la caza de un zorro. Pero cuando llegué a la altura del palco de la música y miré cara atrás, vi que nadie me había seguido, que estaba solo con mi miedo, empapado de sudor y de meos. El palco estaba vacío. Nadie parecía reparar en mi, pero yo tenía la sensación de que toda la villa estaba disimulando, que docenas de ojos censuradores acechaban en las ventanas, y que las lenguas murmuradoras no tardarían en llevarle la noticia a mis padres. Las piernas decidieron por mi. Caminaron hacia al Sinaí con una determinación desconocida hasta entonces. Esta vez llegaría hasta A Coruña y embarcaría de polisón en uno de esos navíos que llevan a Buenos Aires.
aquí : continúa.
Donnerstag, 1. Oktober 2009
Schneckhofe Party Motto: Movie Night
Fete der Fachschaft Split/Histo.
Extra für Euch verwandeln wir an diesem Abend den Schneckenhof in eine "Movienight" mit rotem Teppich, Film-Requisiten und vielen weiteren Specials.
Passend zum Motto wird Euch DJ Danielh auf der Tanzfläche einheizen!
Specials: Die ganze Nacht alle Shots 1,- Euro und für die ersten 100 Sektempfang.
Es gibt heute auch eine Abendkasse ab 20.00 Uhr am Schneckenhof.
Extra für Euch verwandeln wir an diesem Abend den Schneckenhof in eine "Movienight" mit rotem Teppich, Film-Requisiten und vielen weiteren Specials.
Passend zum Motto wird Euch DJ Danielh auf der Tanzfläche einheizen!
Specials: Die ganze Nacht alle Shots 1,- Euro und für die ersten 100 Sektempfang.
Es gibt heute auch eine Abendkasse ab 20.00 Uhr am Schneckenhof.
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